![\"AC02\"](\"https:\/\/www.imer.mx\/rmi\/wp-content\/uploads\/sites\/3\/2015\/07\/AC02.jpg\")
<\/a><\/p>\nTexto Cecilia K\u00fchne<\/p>\n
Breve, muy breve, es -casi siempre- lo primero que se dice sobre la obra de Al\u00ed Chumacero. Despu\u00e9s, uno se da cuenta que la medida responde a una matem\u00e1tica atroz, de tan simple casi tonta. Breve, dicen, porque nada m\u00e1s tiene tres libros. P\u00e1ramo de sue\u00f1os <\/em>(1944), Im\u00e1genes desterradas<\/em> (1948) y Palabras en reposo <\/em>(1956). Menos mal que no han contado el n\u00famero de letras de cada poema suyo o la cifra que resulta de sus palabras juntas. Porque ni as\u00ed se entienden la profundidad o la largueza.<\/p>\n \u00a0<\/em>Oriundo de Acaponeta, Nayarit, poeta, editor y cr\u00edtico literario, no se abism\u00f3 contemplando las vitrinas donde reposaban sus condecoraciones: el Premio Nacional de Ling\u00fc\u00edstica y Literatura, el Xavier Villaurrutia, el Rafael Heliodoro Valle, el Alfonso Reyes, el Amado Nervo y el Nayarit. Y es que dec\u00eda haber visto en amigos escritores los peligros del reconocimiento, \u201ccuando se sienten due\u00f1os del mundo y enormes al lado de Napole\u00f3n\u201d. Al\u00ed no se miraba en tales espejos y se ocup\u00f3 de otras cosas sin secretos. \u201cLo que yo escribo lo voy guardando, lo voy corrigiendo, lo reviso, lo veo con mucho cuidado\u201d, dijo alguna vez al suplemento El tigre<\/em>. \u201cCuando creo que ya est\u00e1 correctamente hecho, de acuerdo con lo que yo pienso, creo y siento sobre lo que es la poes\u00eda, entonces lo publico. Eso quiere decir que mucho de lo que yo he escrito no se ha publicado sino que permanece in\u00e9dito. Y tambi\u00e9n quiere decir que todo lo que he publicado, en buena parte, es una selecci\u00f3n de todo lo que yo he escrito.\u201d<\/p>\n Como si estuviera oyendo y contestando una pregunta impertinente tambi\u00e9n dijo: \u201cYo no requiero publicar mucho m\u00e1s que eso para ser un escritor constante, con dedicaci\u00f3n, sin descanso, metido entre las patas de los caballos, cultivando continuamente las letras.\u201d<\/p>\n Cultivando tambi\u00e9n un amor a lo perfecto y siendo un creador de poes\u00eda donde se enreda la liturgia con lo herm\u00e9tico, la suavidad y la dureza, el hiperbaton con la met\u00e1fora y las flores con paisajes desolados. Nos regal\u00f3 verdades siempre ciertas as\u00ed como si nada: m\u00e1s crueles que el amor, el tiempo y el olvido<\/em> o t\u00fa que nombraste el ser de todo ser adviertes agon\u00eda.<\/em><\/p>\n Pero tambi\u00e9n nos explic\u00f3 la eternidad de sus amores en gloriosos versos:<\/p>\n \u00a0Cuando a\u00fan no nac\u00eda la esperanza<\/p>\n ni vagaban los \u00e1ngeles en su firme blancura;<\/p>\n Cuando el agua no estaba ni en la ciencia de Dios;<\/p>\n antes, antes, muy antes.<\/p>\n Cuando a\u00fan no hab\u00eda flores en las sendas<\/p>\n porque las sendas no eran ni las flores estaban;<\/p>\n cuando azul no era el cielo ni rojas las hormigas,<\/p>\n ya \u00e9ramos t\u00fa y yo.<\/p>\n\n